Ой ты ж рулетка, какая ты рулетка!
Чья-то добрая душа не вняла моей просьбе перезагадать мне самого ненавистного из авторов (кхм, ладно, есть еще Панов и Дяченки...), и я таки рискнула вкурить
"Летос" Алексея Пехова
Чернуху и безнадегу можно писать очень по-разному.
Кто-то умеет писать холодный как лед и черный как космос между Галактиками ужас. Потому что страшно бросать вызов жизни и смерти. Потому что страшно принимать решения там, где любой выбор обернется кровью и болью. Потому что человек способен потягаться в кошмарности со всем пантеоном Лавкрафта. Потому что нет эмоций, есть только логика. Потому что нельзя не бросить вызов самому ужасному.
Кто-то пишет о войне так, что перед глазами встают письма узников концлагерей, и уже плевать, в какое время и в какой Галактике идет война. В будущем талант доктора Менгеле только заиграет новыми оттенками крови. И гноя.
Кто-то вовсе не заморачивается и устраивает развеселое кровь-кишки и обыденный ужас.
Ну, еще сейчас модно писать о "средневековье, как оно есть". Иногда выходит даже интересно.
Но не таков дядя Пехов. На дворе 2015 год, книга "Летос" издана в 2014, сюжет в стиле "столкнулись несколько идиотов и пошли приключаться", сторого говоря, вышел в тираж еще во времена "Саги о копье"... кстати, уже эта сага утомляет на середине первой книги. Для меня ее не спас даже великолепный мерзавец Рейстлин Маджере, которого так прекрасно озвучил в "Последнем испытании" Антон Круглов.
А Пехову на все наплевать. У него пафосная чернуха и вечное путешествие с надуманными проблемами и еще более надуманными ИЗУМИТЕЛЬНЫМИ СОВПАДЕНИЯМИ. Никто из героев не может просто жить и радоваться жизни, заниматься тем, что считает важным. У нас пафосная чернуха, не забыли? Все мрачны, с непростой историей, тараканами в голове и скелетами в прошлом. У всех есть способности, специально выбранные под то, чтобы вляпаться в самую неприятную заварушку за несколько тысяч лет. А, и ну да, конечно тьма не может оказаться тьмой, а свет - светом. Никого не напоминает?
Перумова, романтически-наивного, свежего, восхитительно неграмотного со своими гримуарами, можно было простить за новизну и простой как валенок язык. А у Пехова даже язык отвратительный, тягучий, заставляющий перепрыгивать со строчки на строчку и упускать детали, словно не туповатое фентези читаешь, а гуру филофии.
А что я? А у меня биохимия, физхимия и летний Чикаго, где Гарри Дрезден опять встрял сильно выше головы, не успев зализать раны с предыдущей книги. Вот уж у кого есть стиль, задор и здоровый треш.